Vīrs aizbrauca agri no rīta. Tik agri, ka es pat nedzirdēju, kā aizvērās durvis. Es pamodos no telefona zvana. Septiņi no rīta, svētdiena, neatceros, kur vakar to atstāju
— Mīļā, sveika, — Gata balss skanēja vainīgi. — Klausies, es dokumentus aizmirsu. Uz viesistabas skapīša palika. Noliec tos kabinetā, uz galda…
— Labi, — nomurmināju vēl pusmiegā.
Noliku klausuli. Atkal apgūlos, bet aizmigt vairs nespēju. Skatījos griestos. Domāju. Gatis komandējumos brauca bieži. Ļoti bieži. Pēdējā pusgada laikā — gandrīz katru nedēļu. Lietuva, Igaunija, dažreiz vēl tālāk. Darbs, viņš teica. Jauni līgumi, svarīgas tikšanās, atteikties nevarot. Es viņam ticēju. Piecēlos, uzmetu halātu. Aizgāju uz viesistabu, paņēmu zilo mapi ar dokumentiem un devos uz viņa kabinetu. Durvis bija pavērtas.
Uz galda — haoss. Papīri, kaut kādas mapes, pildspalvas, piezīmju lapiņas. Bet te pēkšņi, vēl nesasniedzot galdu, man mape izslīdēja no rokām, un visi dokumenti izbirza uz grīdas. Sāku tos lasīt — parasti darba papīri. Līgumi, rēķini, pavadzīmes… Nekā īpaša. Paceļu nelielu aploksni. Balta, bez uzrakstiem. Neatvērt? Bet ziņkāre ņēma virsroku. Atvēru aploksni. Iekšā — fotogrāfija.
Sieviete. Ap trīsdesmit, varbūt mazliet jaunāka. Tumši plecu garuma mati, smaids, acis sažmiegtas no saules. Parasta fotogrāfija, nekas īpašs. Bet aizmugurē — uzraksts. Rokraksts nebija Gata. „Gaidu tevi. Kā vienmēr. Marina.” Kas ir Marina? Es apsēdos krēslā, joprojām turot fotogrāfiju rokās. Mēģināju domāt loģiski. Varbūt tā ir kliente? Darījumu partnere? Varbūt vispār veca bilde, kas nejauši saglabājusies? Bet kāpēc tad tā ir šeit? Kopā ar dokumentiem, kurus viņš ņēma līdzi komandējumā?
Es vēlreiz paskatījos uz fotogrāfiju. Sieviete bija skaista. Ļoti. Un tajā smaidā bija kaut kas.. It kā viņa labi pazītu to, kurš viņu fotografē.
— Nē, — teicu skaļi. — Nē, tas ir absurds.
Tas nav iespējams. Mēs esam kopā astoņus gadus. Mēs runājām par bērniem, par māju ārpus pilsētas. Viņš nevarēja… Telefons atkal iezvanījās. Gatis. Es paskatījos ekrānā, bet nepacēlu. Nespēju.
Viņš zvanīja vēl, pēc tam apklusa. Pēc minūtes — ziņa:
„Kāpēc neatbildi? Viss kārtībā?” Viss kārtībā? Es dziļi ievilku elpu. Un vēlreiz. Jānomierinās. Jāpadomā. Varbūt es visu pārprotu. Varbūt ir izskaidrojums. Vēlreiz paņēmu fotogrāfiju. Ieskatījos sievietes sejā. Kas viņa ir? No kurienes? Fonā — kafejnīcas vitrīna. Un es zināju to kafejnīcu. Tā bija tepat, netālu no mūsu mājas.
Tātad šī sieviete bija šeit. Mūsu rajonā. Varbūt viņa dzīvo tuvumā? Varbūt viņi tiekas ne tikai komandējumos? Es piecēlos, pastaigājos pa kabinetu. Bija jādara kaut kas. Bet kas? Zvanīt Gatim? Bet ja es kļūdos? Ja ir izskaidrojums?
Nē. Vispirms jānoskaidro patiesība. Es atkal apsēdos pie galda, atvēru klēpjdatoru. Paroli zināju — viņš to nekad no manis neslēpa. Pat lepojas ar to: „Mums nav noslēpumu. Mēs taču esam ģimene.” Ģimene… Iegāju viņa e-pastā. Pārlapoju vēstules. Darba sarakste, ziņojumi, kaut kādas reklāmas… Tad pamanīju mapi. „Personīgais.” Uzspiedu. Sarakste. Gara. No adreses, kas nebija norādīta ar vārdu — tikai ciparu un burtu kombinācija.
Atvēru pēdējo vēstuli:
„Man tik ļoti pietrūkst tevis. Kad tu atkal atbrauksi? Zinu, ka tev grūti, bet, lūdzu, atrod laiku. Kaut uz vienu dienu. Es gaidīšu. Tava Marina.”
Datums — vakardiena. Vakardiena! Es turpināju lasīt. Vēstuli pēc vēstules. Mēnešiem ilga sarakste. Maigas frāzes, atzīšanās, tikšanās plāni…
Un viņa atbildes: „Marina, tu esi mana atelpa. Nezinu, ko darītu bez tevis. Drīz tiksimies. Solu.”
Mana atelpa. Es aizvēru datoru. Sēdēju un skatījos tukšumā. Tātad tas ir patiesi. Telefons atkal ieskanējās. Ziņa no Gata:
„Tu mani ignorē? Kas noticis?” Es paskatījos uz ekrānu. Ko atbildēt? „Jā, kaut kas ir noticis.” Bet es to neuzrakstīju. Tā vietā atvēru viņa e-pastu vēlreiz.
Atrast Marinas adresi. Nokopēju. Mēģināju sameklēt sociālajos tīklos. Un atradu. Marina. Trīsdesmit divi gadi. Strādā par dizaineri. Dzīvo… mūsu rajonā. Trīs kvartālus no mums. Visu šo laiku viņa bija tik tuvu. Uzklikšķināju uz profila. Fotogrāfijas, ieraksti, draugi… Parasta sievietes dzīve. Un tad ieraudzīju. Fotogrāfija pirms mēneša. Marina restorānā. Pie galda — divas šķīvji, divas glāzes. Un blakus — vīrietis. Pagriezies sānis. Es pietuvināju attēlu. Gatis. Tas bija viņš. Es izelpoju. Tātad tā.
Piecēlos. Apģērbos. Paņēmu atslēgas. Ja viņa dzīvo netālu no šejienes — es viņu atradīšu. Atradušu, es parunāšu. Man jādzird no pirmavota. Un tad es izlemšu, ko darīt tālāk. Iela mani sagaidīja ar aukstu vēju. Oktobris vienmēr ir kā loterija: te saule, te lietus, te tas caururbjošais vējš, no kura gribas atgriezties mājās un ietinies pledā.
Bet es gāju. Adreses numurs bija manā galvā kā neona uzraksts. Ko es viņai teikšu? Ko vispār saka šādās situācijās? „Man jāpārrunā ar tevi par Gati”? Arī ne tā. Vai varbūt vienkārši kā tajos meksikāņu seriālos, ko mamma skatījās vakaros? Es pasmējos. Pat šādā brīdī nespēju zaudēt ironiju. Divpadsmitais nams izrādījās jauns. Mūsdienīgs. Ar lieliem logiem un stiklotām durvīm. Es apstājos. Dzīvoklis četrdesmit pieci.
Pirksts kavējās virs pogas. Bet ja… ja es kļūdos? Ja tas viss ir pārpratums? Bet vēstules. Fotogrāfijas. Nē. Es nekļūdos. Nospiedu pogu. Garie toņi. Tad — sievietes balss.
— Jā?
Tā bija viņa.
— Marina? — mans balss skanēja pārsteidzoši mierīgi. — Mani sauc Alīna. Man vajag ar jums parunāt.
Pauze.
— Par ko?
— Par Gati.
Vēl garāka pauze. Tad — atskanēja durvju slēdža klikšķis. Es uzkāpu uz ceturto stāvu. Lifts darbojās, bet man vajadzēja laiku. Vismaz dažas minūtes, lai savāktos. Durvis ar numuru četrdesmit pieci bija pusvirus. Es iegāju. Dzīvoklis izrādījās neliels, bet mājīgs. Gaišas sienas, minimālistisks interjers, daudz augu uz palodzēm. Smaržoja pēc kafijas.
Marina stāvēja viesistabas vidū. Dzīvē viņa izskatījās citādi nekā fotogrāfijās.
— Apsēdieties, — viņa pamāja uz dīvānu.
Mēs apsēdāmies viena otrai pretī. Viņa — krēslā, es — uz dīvāna. Starp mums — žurnālu galdiņš un bezdibeņa klusums.
— Jūs… viņa sieva? — klusi jautāja Marina.
— Astoņus gadus, — atbildēju. — Astoņus gadus kopā. Un es nezināju, ka viņam ir… tu.
Viņa nodrebēja no mana „tu”, bet klusēja.
— Es atradu tavas fotogrāfijas, — turpināju. — Un vēstules. Visu.
— Ak Dievs…
Mēs sēdējām klusumā. Es gaidīju. Gaidīju paskaidrojumus, attaisnojumus, jebko.
— Es nezināju, — beidzot viņa pateica. — Zvēru, es nezināju.
— Tiešām? Tas ir labākais, ko tu vari pateikt?
— Tā ir patiesība. Viņš teica, ka laulība sen beigusies, pirms trim gadiem. Es viņam ticēju!
Pirms trim gadiem mēs svinējām mūsu piekto gadadienu. Gatis man bija sarīkojis pārsteigumu — noīrēja mājiņu pie ezera, mēs tur pavadījām brīvdienas. Viņš teica, ka es esmu viņa dzīves jēga.
— Kad jūs iepazināties? — pajautāju.
— Pirms diviem gadiem. Kafejnīcā, pavisam nejauši. Viņš uzlēja man kafiju, atvainojās, piedāvāja apmaksāt tīrīšanu. Banāli, vai ne?
— Viņš teica, ka mani mīl, — turpināja Marina. — Ka grib būt ar mani. Ka darbs sarežģīts, daudz komandējumu, bet viņš cenšas atrast laiku. Es gaidīju. Katru reizi gaidīju, kad viņš atbrauks…
— Un viņš atbrauca, — pabeidzu es.
Viņa pamāja. Atkal klusums.
Viņa piecēlās, aizgāja uz virtuvi, atgriezās ar divām tasītēm.
— Kafiju?
Es paņēmu tasi. Mēs dzērām klusumā.
— Ko tu darīsi? — jautāja Marina.
Labs jautājums. Ko es darīšu?
— Nezinu, — godīgi atbildēju. — Bet tu?
Viņa paraustīja plecus.
— Arī nezinu. Es… es viņu tiešām mīlēju. Mīlēju. Tagad vairs nezinu…
Telefons manā somā sāka vibrēt. Gatis. Atkal. Es izvilku to un paskatījos uz ekrānu:
«Tu mani biedē. Kāpēc neatbildi? Lūdzu, piezvani.»
Es pasniedzu telefonu Marinai.
— Gribi atbildēt?
Viņa paskatījās uz ziņu un pakratīja galvu.
— Nē. Lai vismaz mazliet pabaidās.
Mēs saskatījāmies. Un pēkšņi abas pasmaidījām. Smieklīgi. Absurdā situācija. Mēs — divas sievietes, ko apmānījis viens un tas pats vīrietis, — sēžam, dzeram kafiju un…?
— Zini, — es teicu, — viņš vienmēr bija tik… pārliecinošs. Mācēja pateikt īstos vārdus īstajā brīdī. Es domāju, ka tas tāpēc, ka viņš mani saprot. Bet izrādās…
— Izrādās, tas vienkārši ir talants, — pabeidza Marina.
Jā. Tieši tā. Es izdzēru kafiju un noliku krūzi uz galda.
— Man jāiet.
— Pagaidi, — Marina satvēra manu roku. — Ko mēs… ko mums darīt?
Es paskatījos uz viņu.
— Es domāju, — lēni sacīju, — mums ar viņu jārunā. Kopā.
Viņas acis iepletās.
— Kopā?
— Jā. Lai viņš paskaidro mums abām. Vienlaikus. Lai pamēģina samelot, kad mēs abas zinām patiesību.
Marina aizdomājās. Tad pamāja.
— Kad?
— Viņš atgriežas no komandējuma parīt vakarā.
— Labi.
Es piecēlos, devos pie durvīm. Uz sliekšņa pagriezos.
— Marina… tu tiešām nezināji?
Viņa paskatījās man tieši acīs.
— Zvēru. Ja būtu zinājusi — nekad nebūtu…
— Ticu.
Un patiešām ticēju.
Mājās es sēdēju tumsā. Vienkārši sēdēju uz dīvāna un skatījos logā. Telefons plīsa no Gata ziņām un zvaniem. Es neatbildēju. Lai uztraucas. Lai min. Lai vismaz mazliet sajūt to, ko jūtu es. Pēc divām dienām. Ko es viņam teikšu? Ko mēs — es un Marina — viņam teiksim? Un pats galvenais — ko es darīšu tālāk? Astoņi kopdzīves gadi. To nevar vienkārši izdzēst un aizmirst. Bet dzīvot ar meliem… vai es to spēšu? Es nezināju atbildi. Pagaidām nezināju. Telefons atkal sāka vibrēt. Es paskatījos uz ekrānu. Marina.
«Paldies, ka atnāci. Priecājos, ka mēs parunājām. Ka tagad zinu patiesību.»
Es aizdomājos. Tad ierakstīju:
«Jā. Un Marina… turies.»
«Tu arī.»
Aiz loga sāka līt. Pilieniem slīdot pa stiklu, tie izpludināja pilsētas gaismas. Priekšā bija divas dienas. Divas dienas, lai izlemtu, kā dzīvot tālāk.
Divas dienas, lai atrastu spēku paskatīties acīs cilvēkam, kuru mīlēju astoņus gadus, un pajautāt: «Kāpēc?» Un varbūt — divas dienas, lai saprastu, vai es vispār gribu dzirdēt atbildi. Lietus lija un lija. Šī diena pienāca pārāk ātri. Es negulēju visu nakti. Gulēju, skatījos griestos, simtreiz iztēlojoties sarunu. Ko teikšu es. Ko teiks viņš. Ko teiks Marina.
Sešos no rīta padevos, piecēlos, uzvārīju kafiju. Telefons klusēja. Gatis bija pārstājis rakstīt vakardienas vakarā. Pēdējā ziņa bija īsa: «Ielidošu astoņos vakarā.» Septiņos piezvanīja Marina.
— Tu tiešām gribi to darīt?
— Nē, — godīgi atbildēju. — Bet citādi nevar.
— Cikos?
— Astoņos. Nāc pie manis. Atsūtīšu adresi.
Pauze.
— Bet ja viņš… ja viss kļūs vēl sliktāk?
Es pasmaidīju.
— Sliktāk jau nevar, Marina. Sliktāk vairs nevar.
Visu dienu tīrīju māju. Nezinu, kāpēc. Vienkārši rokas bija jānodarbina. Noslaucīju putekļus. Izmazgāju grīdas. Sakārtoju mantas. Apmēram astoņos dzirdēju atslēgu slēdzenē. Viņš ienāca ar čemodānu, noguris, saburzīts pēc lidojuma. Ieraudzīja mani — un apstājās.
— Alīna…
Es stāvēju virtuvē.
— Sveiks, — sacīju mierīgi.
Viņš uzmanīgi pietuvojās.
— Kas noticis? Kāpēc tu neatbildēji? Es gandrīz…
— Apsēdies, — es pamāju ar galvu uz krēslu.
— Kas noticis?
— Apsēdies, Gati.
Viņš apsēdās. Es paliku stāvot.
— Es nejauši nometu tavu dokumentu mapi, — sāku. — To, ko tu aizmirsīsi. Tur bija aploksne ar sievietes fotogrāfiju… Un pēc tam tavā klēpjdatorā atradu arī vēstules.
— Es varu visu izskaidrot…
— Izskaidrosi. Bet ne tikai man.
— Ko? — viņš nesaprata.
Durvju zvans. Gatis paskatījās uz mani.
— Kas tas ir?
— Tūlīt redzēsi.
Es atvēru durvis. Uz sliekšņa stāvēja Marina — melnā mētelī.
— Nāc iekšā, — sacīju.
Viņa ienāca. Noņēma mēteli. Un tad Gatis viņu ieraudzīja. Ja man vajadzētu aprakstīt viņa sejas izteiksmi — es nevarētu.
— M-Marina? — viņš nomurmināja. — Kā tu… kā…
— Sveiks, — klusi teica viņa.
Mēs ar Marinu iegājām viesistabā. Apsēdāmies uz dīvāna. Blakus.
— Es… — viņš paskatījās uz Marinu, tad uz mani. — Es negribēju, lai tā sanāk…
— Bet sanāca, — pabeidza Marina.
— Marina, tu nesaproti…
— Es visu saprotu, — viņa viņu pārtrauca. — Tu teici, ka esi brīvs. Ka tev neviena nav.
— Bet man, — piebilda es, — tu teici, ka komandējumi, darbs, ka esi noguris, bet mīli. Vienmēr mīli.
— Piedodiet, — viņš izelpoja. — Piedodiet man. Es… es apjuku.
— Apjuki? — Marinas balss nodrebēja. — Divus gadus tu biji apjucis?
— Astoņus gadus viņš bija apjucis ar mani, — piebilda es. — Divus no tiem — paralēli ar tevi. Lieliska juceklība, vai ne?
— Es nezinu, ko teikt…
— Sāc ar patiesību, — ieteicu es. — Kāpēc?
Klusums. Ilgs, smags klusums.
Pēc brīža pacēla galvu.
— Tāpēc, ka es… — viņš sacīja klusi. — Tāpēc, ka es nevarēju…
— Ko? — pajautāja Marina.
— Izvēlēties.
Es pasmējos.
Lasi vēl: Kā 78 gadus veca tantiņa apmaldījās mežā, Jēkabpils pusē, bet suns viņu izglāba
Pagāja laiks..
— Es… es piezvanīšu. Man vajag pārrunāt dažas lietas, dokumenti, dzīvoklis…
— Vēlāk, — es pārtraucu.
Viņš pamāja. Un aizgāja. Durvis aizvērās. Mēs ar Marinu palikām divatā.
— Nu, viss, — viņa klusi sacīja.
— Jā. Viss.
Mēs apsēdāmies uz dīvāna. Nogurušas.
— Ko tu darīsi? — jautāja Marina.
— Nezinu. Dzīvošu tālāk, laikam. Un tu?
— Arī. Tikai citādi.
Mēs kādu brīdi klusējām.
— Zini, — es sacīju, — tas ir dīvaini. Bet es priecājos, ka tu šodien atnāci.
Marina pārsteigta paskatījās uz mani.
— Tiešām?
— Tiešām. Vienai man būtu… grūtāk.
Viņa pasmaidīja. Vāji, bet pasmaidīja.
Mēs pasmējāmies. Pirmo reizi pa šīm dienām — pa īstam pasmējāmies. Mēs sēdējām līdz dziļai naktij. Runājām par visu un neko. Par darbu, sapņiem, plāniem. Par to, cik muļķīgas mēs bijām. Kad Marina gāja prom, jau sāka aust.
— Paldies, — viņa sacīja uz sliekšņa.
— Par ko?
— Par to, ka tu mani uzklausīji.
Es apskāvu viņu.
— Mēs abas esam vienādā situācijā, Marina. Abas.
Viņa aizgāja. Es aizvēru durvis, atspiedos pret tām ar muguru. Dzīvoklis bija tukšs. Kluss. Bet man bija viegli. It kā milzīgs smagums būtu nokritis no pleciem. Priekšā bija jauna dzīve. Neskaidra, bet mana. Tikai mana. Bez dokumentiem zilās mapēs. Es pasmaidīju. Rīt būs jauna diena.
